Chata.

Creo que si tuviera un martillo y una botella de vodka por aquí cerquita pasaría a la historia de la criminalística, y más aún si me topase con cierto personaje que es de baja estatura, tiende a hablar con la ZZZZZZ y cuyo ojo izquierdo parece tener vida propia e incluso moverse al compás de sus labios. Estoy chata, quiero vacaciones, y al parecer la única barrera entre yo y mis vacaciones son las putas pruebas prostitucionales.
Nunca me había dado el tiempo de materializar mi ira (será por que con suerte tengo tiempo pa llegar chata a las 10pm a mi casa y con cuea (mucha) ver el señor de la querencia), y hoy me dije: Carla, no estudies filosofía! mejor escribe sobre lo bolsa que estai, tal vez asi te sentís mejor.
Espero que esta hueaita funcione, o si no habré desperdiciado al menos unos 20 mins en los que podría haber leído sobre el homosexual sodomita de Platón y sus ideas tan coherentes como ver un chancho en misa. Si lee esto, gracias por perder su tiempo y si no lo entendió, tranquilo(A) , por qué ni yo lo hago.